Quasimodo

La règle du concours était simple : passer la tête par une lucarne, faire la grimace la plus affreuse, et gagner la couronne du Pape des Fous.

La Fête des Fous avait définitivement enterré le théâtre. Toute la salle se pressait autour de la petite fenêtre. Une à une, les têtes apparaissaient : joues gonflées, yeux tordus, bouches ouvertes jusqu’aux oreilles.

À chaque grimace, la foule hurlait de rire et votait.

— Plus laid ! Encore plus laid !

Puis une tête parut, et le concours s’arrêta net.

Un œil enfoui sous un sourcil en broussaille. Une bouche brisée. Des dents en bataille. Un visage bouleversé, comme froissé par une main géante.

L’effet fut immédiat : un cri, puis un rire immense, puis un tonnerre.

— C’est lui ! Le Pape des Fous ! Élu ! Élu !

On riait d’autant plus fort qu’on venait de comprendre : ce visage ne faisait pas de grimace.

C’était son visage.

— C’est Quasimodo, le sonneur de cloches de Notre-Dame !

Tout Paris le connaissait de nom, ce sonneur bossu qui vivait là-haut, dans les tours de la cathédrale, au milieu de ses cloches. On le tira de la lucarne, on le hissa sur un trône de fortune, on lui posa une fausse couronne sur la tête et un faux manteau sur les épaules.

Quasimodo se laissa faire.

Il dominait maintenant toute la salle. De là-haut, il regardait cette marée de visages hilares tournés vers lui. Était-il fier ? Était-il blessé ? Les deux, peut-être. Son visage abîmé ne laissait rien lire, et le vacarme ne laissait rien entendre — lui qui, à force de cloches, n’entendait presque plus rien.

Ils étaient des milliers à le regarder.

Pas un ne se demanda ce qu’il ressentait.

On le souleva sur un brancard doré, et la procession du Pape des Fous s’ébranla pour parader dans les rues de Paris.

La foule hurlait de joie. Quasimodo, couronné et moqué, passa les portes de la Grande Salle.

Et pendant que Paris riait, dehors, sur une place froide de janvier, un tout autre destin s’approchait déjà de la cathédrale.